Zwischen Kirchturm und Kiesbank: Warum meine Drohne seit 2026 im Koffer bleibt

Es gibt diese Momente, in denen man auf einer Brücke steht, den Auslöser halb gedrückt hält und denkt: Von oben wäre das jetzt ein Knaller. Ich hatte diesen Gedanken jahrelang. Heute lasse ich ihn kommen, nicke ihm freundlich zu und stecke die Kamera wieder vors Gesicht. Die Drohne liegt seit Monaten in einem Koffer im Regal, und ehrlich gesagt: Ich vermisse sie weniger, als ich erwartet hatte.

Wie aus einem Reflex eine Gewohnheit wurde

Angefangen hat es harmlos. Eine kleine Drohne, ein paar Tests über dem Isartal, ein Imagefilm für einen Kunden, der unbedingt eine Totale vom Firmengelände wollte. Danach wurde das Ding zum Reflex. Jedes Projekt bekam automatisch eine Luftaufnahme verpasst, ob sie gebraucht wurde oder nicht. Ein Neubau in Sendling? Von oben! Ein Portraitauftrag? Na gut, nicht von oben, aber wenigstens ein Establishing Shot vom Viertel. Irgendwann war die Perspektive keine Entscheidung mehr, sondern eine Angewohnheit mit Rotoren.

2026 ist das anders. Nicht aus einem einzigen Grund, sondern aus einem ganzen Bündel, das sich über die Jahre angesammelt hat.

Der Papierkram hat ehrlich gesagt gewonnen

Ich bin niemand, der Regeln grundsätzlich doof findet. Aber wer in München heute legal in die Luft will, plant mehr als er fotografiert. Die europäische Drohnenverordnung gilt seit 2021, die bayerischen Zuständigkeiten haben sich seither mehrfach sortiert, und je nach Zone, Gewicht und Flughöhe kommen ganz unterschiedliche Stellen ins Spiel. Innerhalb der Kontrollzone des Flughafens brauche ich eine Freigabe, über Menschenansammlungen sowieso nicht, und für Naturschutzgebiete wie Teile der Isarauen gilt ein klares Nein – zu Recht übrigens.

Dazu kommt die Sache mit dem Grundstück. Der Luftraum über einem fremden Balkon ist nicht einfach Luftraum, sondern ein Thema, über das Anwälte ganze Nachmittage füllen. Wer über Wohnhöfe steigt und dabei in Fenster filmt, hat nicht nur ein Bild, sondern ein Problem. Ich habe einmal eine halbe Stunde mit einem Hausmeister diskutiert, weil ich wissen wollte, ob ich über einen Innenhof starten darf. Die Antwort war am Ende: besser nicht. Das war keine Niederlage, das war eine Erkenntnis.

Rechnet man all das zusammen – Anträge, Wartezeiten, Wetterfenster, Versicherung, halbwegs kalkulierbare Rechtslage – bleibt von einem entspannten Nachmittag ein Behördentermin mit Aussicht. Und so leidenschaftlich ich Fotografie betreibe: Ich bin kein Fan von Hobbys mit Aktenordner.

Was die Stadt von unten anders macht

Der kreative Teil ist mir aber fast wichtiger. Ein Drohnenbild erzwingt Distanz. Alles wird klein, ordentlich, überschaubar. Straßen sehen aus wie Adern, Autos wie Wassertropfen. Das beeindruckt beim ersten Mal und beim zwanzigsten Mal nicht mehr. Es ist eine Perspektive, die kaum Platz für Zufall lässt – und Zufall ist genau das, was meine besten Bilder produziert.

Am Boden dagegen passiert etwas. Ich stehe auf der Kiesbank an der Isar, das Licht fällt schräg durch die Bäume, und plötzlich fliegt eine Ente durchs Bild, die ich nicht bestellt habe. Ich lehne an der Reichenbachbrücke und warte zwanzig Minuten auf einen Radfahrer, der exakt die Linie nimmt, die ich brauche. Ich entdecke eine Spiegelung in einer Pfütze am Gärtnerplatz, die von oben schlicht unsichtbar wäre.

Seit ich wieder konsequent unten bleibe, sind meine Stadtbilder näher dran. Näher an den Menschen, an den Fassaden, an den Details, für die man sich bücken muss. Das klingt romantischer, als es ist – manchmal steht man auch einfach im Regen und es passiert nichts. Aber auch das gehört dazu, und es ist ehrlicher als ein Panorama, das ich in zwanzig Minuten mit dem gleichen Sonnenuntergang wie tausend andere produziere.

Lärm, Neugier und die Rechnung, die keiner aufmacht

Es gibt noch einen Punkt, den ich lange unterschätzt habe: wie sich ein Aufstieg anfühlt, wenn man in einem Wohnviertel lebt. Ein Summen über dem Balkon am Sonntagabend ist keine Kleinigkeit. Es ist ein Geräusch, das Menschen aus ihrer Ruhe reißt, und ich kann es niemandem verübeln, der dabei genervt die Hand hebt. Fotografie soll mir Türen öffnen – nicht Nachbarschaften gegen mich aufbringen.

Und dann ist da noch die Neugier, die sich umdreht. Früher haben mich Passanten gefragt, was ich fotografiere. Seit ich wieder vom Boden aus arbeite, erzählen sie mir etwas. Ein Mann am Friedensengel hat mir erklärt, wie sein Vater nach dem Krieg dort gearbeitet hat. In Giesing hat mir eine Wirtin angeboten, im Hinterhof zu fotografieren, weil das Licht dort um fünf am besten ist. Solche Sätze bekomme ich nicht, wenn ich mit einem Controller in der Hand neben einem Koffer mit vier Rotoren stehe.

Mein Kompromiss für 2026

Ich bin nicht dogmatisch. Wenn ein Kunde einen dokumentierten Überblick über ein Gelände braucht und alle Freigaben sauber vorliegen, mache ich das weiter – dann aber geplant, mit Zeitpuffer und ohne die Erwartung, dass es ein Kunstwerk wird. Für meine eigene Arbeit in München gilt: Boden. Beine. Warten. Das ist langsamer, unbequemer und an manchen Tagen frustrierend.

Dafür komme ich nach Hause mit Bildern, die ich nicht schon hundertmal gesehen habe. Mit einem Fassadendetail aus dem Westend, das nur bei genau diesem diffusen Novemberlicht funktioniert. Mit einem Schattenwurf von der Wittelsbacherbrücke, der um drei Uhr nachmittags wie eine Skizze aussieht. Mit einer Begegnung, die kein Flugprotokoll kennt.

Wer also demnächst ein Summen über der Stadt vermisst: Schuld ist keine Verbotsliste, sondern meine Überzeugung, dass München von unten einfach besser aussieht. Der Koffer bleibt im Regal. Die Kamera nicht.